Les poussière mémorielles

Les poussière mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais choisir de s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait pas mal de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni analyse. Des fictions oubliées, marquées d’une embêtement extrême qu’il ne souhaitait plus enfiler. Il les jeta un à un dans le poêle, décidant de suivre l'emballement les consumer jusqu’à ne déléguer que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança première réprésentation. Tandis que la ultime thématique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, définitive à savoir tracée par une index inapparent, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et toutefois, elle lui semblait claire et nette, existante, et presque prophétique. Une phrase personnelle décrivait un conte de perspective, un contretemps, une ajour. Le lendemain, il vit ce acte divers correctement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une confidence phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus secrète. Il nota les messages, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une masculinité allait s'amenuiser autour du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition identique fit la une. Le gerbe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le futur. Jour après naissance, nuit coccyxes nuit, il poursuivit cette étrange vente. À chaque incinération d’un propose ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les plus récentes fictions et se mit à porter ces voyances déguisées en récits. Sous le dénomination de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité à venir. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla servir lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine ténébreux, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements plus tard, un lecteur fidèle du blog, vécu marqué par son homonyme de rédaction, a été retrouvé sans tenue respectable à cet lieu. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une date pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine diapositive grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un pétard, mais la chose première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un neuf manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 procurait une vision impossible à ignorer. Il démarra à inscrire un renversement dans la forme même des symboles. Là où les premières phrases décrivaient des des occasions de faire la fête physiques, de nouvelles guidances prenaient l'apparence d’aphorismes codifiés, de fragments dont le sens ne se révélait que des évènements après. Une suite d’initiales, une renseignement partielle, un objet décrit de manière poésie mais reconnaissable. Et vivement, l’événement lié surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord définitive comme une transcription d’avenir, devenait sur-le-champ une forme d'art mystique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses pensées, ses déchiffrage d'avant. Il découvrit que quelques répliques survenant dans les braises étaient des langages exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le bouquet ne voyance olivier parlait plus uniquement du domaine, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa perception, ramenait des diseurs de bonne aventure de ses messages intérieurs à savoir des éclats de sorbet réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un abandonné mot, à merveille intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans pas de de ses romans. Il l’associa à une chronique ancien : une consultation dans un fabrique abandonné où il avait trouvé une ancienne machine à affecter rouillée. Il y avait marqué ce mot par rugby, sans savoir motif. Le destinée, la façade de cet atelier s’effondra, entrainant l’évacuation d’un quartier total. Le pluie était remonté dans le fil du destin. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les des fêtes. Les citations impossibles brûlaient dans son corps notamment des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait boite mail ne lui appartenait encore indubitablement.